CONTOS DE FADAS JAPONESES — A MONTANHA CREPITANTE
tradução para o inglês de David Thompson
Era uma vez um camponês de idade avançada. Certa noite, sua esposa servia o almoço quando foi surpreendida por um tanuki guloso, que devorou toda a comida. Furioso, o ancião o capturou e pendurou de ponta-cabeça em um caibro.
“Prepare uma sopa com a carne. Cozinhe o bicho bem cozido”, disse à esposa e partiu rumo às montanhas.
A mulher socava cevada em um almofariz e cantarolava, gritante contraste com o desespero do tanuki.
“Não me mate, por favor. Por favor, por favor.”
Era digno de pena. Que dó. Comovida, a boa senhora desamarrou a corda e libertou o animal, que saltou na sua direção e a assassinou. Em seguida, utilizou a carne do cadáver no ensopado, assumiu a forma da mulher e aguardou.
Horas depois, o ancião retornou e, prestes a provar a comida, foi interrompido pelo tanuki.
“Você ia jantar a própria esposa. Que nojo! Olhe, os ossos dela estão escondidos debaixo do piso”, gritou e, enquanto gargalhava alucinado, atravessou a porta e desapareceu.
Ao velho, coube deitar o par de hashi na mesa e chorar, chorar.
Uma lebre que habitava as montanhas escutou o pranto dolorido do homem e, para apaziguar sua alma atormentada, jurou vingança.
“Mas, primeiro, asse um punhado de feijões.”
O camponês fez conforme solicitado. A lebre colocou os grãos na algibeira e se despediu.
Atraído pelo delicioso aroma, o tanuki a abordou.
“Feijões tostados! Me dá, me dá.”
“Basta me ajudar a transportar este fardo de mato seco até o outro lado da montanha.”
“Prometo. Me dá, me dá.”
“Primeiro o mato, depois os feijões.”
Lançou o fardo às costas do tanuki e pediu que caminhasse à sua frente. Então, apanhou a pederneira e produziu uma fagulha no mato seco.
“Som esquisito...”, suspeitou o tanuki.
“É o som característico da região. Afinal, estamos em Kachi-Kachi, a montanha crepitante”, tranquilizou-o a lebre. Em minutos, as chamas se espalharam pelas costas do tanuki, deixando-o coberto de feridas purulentas. Chorando de dor, o bicho se livrou do fardo, rolou pelo chão para apagar o fogo e escapou mata adentro.
Em seguida, a lebre elaborou um suposto emplastro feito de sal grosso, vinagre e pimenta vermelha. Vestiu o chapéu e começou a alardear a cura milagrosa para queimaduras.
“Parece coisa boa”, cogitou o tanuki, as costas inflamadas. Adquiriu o produto: difícil encontrar palavras para descrever a agonia no momento em que o emplastro penetrou em sua pele machucada. Os urros de dor do tanuki eram audíveis por centenas de metros.
Após três semanas, o tanuki estava curado. A lebre, por sua vez, estava entretida na construção de um barco.
“O que pretende?”
“Pescar, ué.”
Apesar de faminto, o tanuki era inábil em fabricar coisas.
“Quer saber? Vou fazer um barco de argila. Mais simples”, refletiu.
A criatura remou acompanhada da lebre até o mar aberto, momento em que a embarcação de argila começou a se desfazer e afundar. A lebre aproveitou para brandir o remo e golpear a cabeça do tanuki, que morreu.
Vingança: check.